Выбор

                "Уж коль ворона белой уродится,
                не дай ей бог, чтоб были воронята".
                / Б.Ахмадулина /

                ПМВ

         Среди ночи коньяк на столе на потраву сомненья,
         есть ли силы бесстыдство пред чистым листом превозмочь.
         Поздно! Слово уже сорвалось! Не в бреду, не во сне я:
         столь осознанно белые перья напялила дочь.

         Не заладилась жизнь, ну, не склеилось что-то, бывает.
         Неказистые дни, бесхребетных ночей череда.
         И едва ли способна нажать на педали кривая,
         разве только забросить на дачу, как хлам на чердак.

         Наблюдает апрель, как мои непролазные будни
         отбирают у ближних запасы терпенья и сил.
         Тихо блудят слова, мои речи все больше занудны.
         Дочь, и та заблудилась во мне, огонька не спросив.

         Все прозренья её по весне - озаренья слепого.
         О, как в детстве рвались мы вкушать, пожинать, обладать!
         Не заладилась жизнь, так бывает, но это не повод
         не пытаться хоть что-то подправить, хоть как-то латать.

         Выждать время? растаять? обрушиться духом и плакать?
         Ты прости меня, дочь, я чиню, как умею, как богом дано.
         Так хирург отрезает загнившую руку по локоть,
         лишь бы душу спасти и оставить во всём остальном.

         Ты прости меня, дочь, и коньяк этот ночью, и строчки
         про естественность позы бесстыдства, как меру стыда.
         Это зеркало жизни: отец твой, пропавший на стройке,
         в откровенье поэта сегодня увидел себя.

         Ты прости меня, дочь. Но однажды, зашедши к хирургу
         на ночное дежурство, а может, в чужую семью,
         ужаснёшься, как мучился он, отрезая загнившую руку:
         он отрезал свою.


--------------------------
    ПВЛ      21.04.07