Мне ветка кланяется грустно,
Зовёт, стучит: прости, прощай…
Струя дождя, наметив русло,
Стремится за оконный край.
Осенний тополь, друг сердечный,
Что ждёшь средь россыпи монет?
Корявы стали сучья-плечи,
Стряхнув парадность эполет.
Но ствол ещё и прям, и прочен,
И стоек всем ветрам назло,
Верхушкой смотрит в холод ночи,
А веткой всё стучит в стекло.
Мне ветка кланяется грустно
© Copyright: Татьяна Тур, 2012
Свидетельство о публикации №112110209023
Свидетельство о публикации №112110209023
Рецензии