Я не умею сказать красиво...

Я не умею сказать красиво.
И фраз надуманность - не по мне.
Рифмую в строчки - души порывы,
Надрыв сердечный, а что вовне -
Меня, по-видимому, не очень
Волнует. Стыдно, но это так.
И многозначностью многоточий
Я маскирую, порой, сквозняк.
Себя не числю в рядах поэтов.
Поэт - он голос эпохи, свет.
Он во Вселенной найдёт ответы
На все вопросы,любой сюжет -
Ему по силам. Масштабность мыслей
Сквозь призму образов, ёмкость слов,
Полёт фантазии... Закулисье
От глаз сокрыто людских. Готов
Он на Голгофу и к чёрту в лапы,
Бунтарь, философ, дитя, эстет,
В нём искра Божья не гаснет, дабы
Верней представить его портрет.
Поэт от Бога - таких не много,
Таких - обчёлся на "раз" и "два",
Их от истока ведёт дорога
К вершине славы и мастерства.
Они и пишут, как будто дышат:
Слова, как выдох, а мысли - вдох,
Им шепчет Муза, а кто-то свыше
Диктует Музе - быть может, Бог.
А я у Бога просторечива,
Пастушка-Муза - в подмогу мне.
Пусть безыскусны её мотивы -
Пишу, как слышу, нам с ней вполне
Комфортно вместе, душа на месте,
Мы не летаем с ней в облаках,
Но, заменяя нательный крестик,
Спасает Муза меня в стихах.

2 ноября 2012.