да, эти тяжелые греки;
да, эти упрямые Фивы...
мне не вычерпать смех торопливый
из твоей, моя девочка, речи.
нам слова выговаривать долго,
забывая мгновенно, и что же?
помнишь их знаменитое ложе?
и плацкартные книжные полки.
киноварью окрашены ртутной
поцелуи ушедшего бога.
влажной простынью, скомкав дороги,
мы запутали наши минуты.
как мне страшно, как одиноко,
без любви твоей, девочка, страшно!
осторожно, стоглав волооко,
дни идут и нас с собой тащат.
даже те, предостерегая,
знаки в зоны исчезновенья
поднесут нам, как чашку Грааля,
городские часы во спасенье
безнадежных, неверных, вешних
голосов, говорков; и внятных
не отыщешь веков, виноватый,
безмятежный птенец в скворешнях.
западный поздний диван. малый свод
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112110207081
Свидетельство о публикации №112110207081
Рецензии