*
косноязычная, не пленница, не знаю,
что завтра сбудется. я глухо пропадаю
в словах, словах, в чертогах торопыг.
не золото на платьях дорогих,
а мертвая улитка, исчезая.
чья юность засмотрелась на себя.,
тот видит смерти добрую улыбку.
схватил румын издерганную скрипку
и музыка,волнуясь и стелясь,
не пролилась вином на мертвую улитку.
и если только я, держа в руках
бинты стальные мрачного завода,
врачую там, где чистая свобода,
мне плакать как мальчишке в старых снах,
простиранных в каких по счету водах?
и ты сказала: о том, где пропадают
все души и улитки пропадают,
что нам с тобою чувствовать и знать?...
и облака где тихо проплывают,
там пустота как благодать...
западный поздний диван. малый свод
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112110207058
Свидетельство о публикации №112110207058
Рецензии