*
милая, милая, милая, скоро,
скоро пройдут эти дни золотые;
июля медового медленный сторож,
по закоулкам следы восковые,
я прохожу, пропадаю и прячу
в ветхих карманах часы пополудни,
корни, обломки, обрывки причастий
счастья ,которое, бывши, не будет.
словно в погоне и снова на клочья:
черные, белые ,почерк соленый.
это покуда трубят эти волчьи
искры в зрачках и в рощах сосновых.
но запахли протяжно, запели, заныли,
обожженные солнцем на столе абрикосы.
но чужие, громоздкие ,громкие крылья
протащили над нами и спрятали осы.
но тогда же взахлеб, словно завтра не будет,
молчаливо ты гладила руку; но где же,
где же был я тогда? но рука моя рубит
воздух неба пустой и безбрежный
западный поздний диван. малый свод
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112110207008
Свидетельство о публикации №112110207008
Рецензии