синоптики

Зрачки кровью наливаются, сахаром колят, но ни одной слезы.
И два одеяла не помогают уже согреться.
Как хреново знать, что ему совсем, ну совсем не нравишься ты!
И что есть другие. Какие-то легендарные, выдающееся-интересные/поднебесные.

И хочется руки в кровь! Злюсь опять.
Пробивая глупость свою сердечную.
Почему, почему в этот раз,
Вновь запала на безразличие бесконечное?

Он не тот. Все не то. Не поет, не играет словами.
Не танцует, не ездит на байке, модно не одевается.
Не лукавит, не играет как кот. Не цепляет глазами.
Голоса бывали пониже, но планета вокруг него и его вращается.

Поиграли - и хватит. Я подбитый актер.
Каждый пятый подстрелит. Хоть в русской рулетке патронов шесть.
Отпускай. Я холодная, дикая. Поверь, форс-мажор,
Что во мне сейчас мыслей сопливых не счесть.

Я позлюсь и уйду, черт с тобой, дорогой!
Никогда не бежала и не ждала, не приближалась.
И не верила. Не любила на всю! С головой.
Никого. После тех двух зеленых в 13. Так, память осталась.

Просто меньше мне нужно глаза замечать за собой.
И улыбок не видеть советуют жизни синоптики.
Чтобы воду со щек незаметно бесследно и грубо не вытирать. Рукой.
Улыбаясь широкой. Не замечая оптики.