XXXIII
какая тишина в язычестве моем,
косноязычен... хватая воздух ртом,
сто тысяч мертвых рыб лежат на берегу,
я, сторож, их покой и смерть их берегу,
волненье вод в глазах, движенье
в никуда... как ощутимо тленье
времени вокруг! без имени, без звука,
страница чисел, промысел науки,
день уходил и мыслимая ось
торчала в вечности, прямо или вкось,
без нужды и опоры, высоко внизу,
где свет под городом, и город на весу
западный поздний диван. свод
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112110108135
Свидетельство о публикации №112110108135
Рецензии