Смс..

Ему сорок четыре, и жизнь удалась. Все банковские карты одеты в платину. Сменилась череда Олесь и Насть. И тормознуть бы надо, не мальчик, хватит ведь..Но он на новом джипе туда, где смог. От дорогих сигар, где пати пенные.И ей он не звонит полдня. Он смог. Ему залечат грусть подруги верные. Но в портмоне её смешная фотка, где платье цвета моря и пляж песчанный. Но больше нет любви, разбита лодка. И взгляд лишь на секунду сквозит печалью. И мысли в голове, как карусель.. О том, что дом большой и жизнь налажена. Вот только года три не ждёт апрель, ему не до любви - проблемы, скважины.. Собрания,отчёты, уикенд в Париже .. не радует уже, чего не видел там..  А раньше было небо как будто ближе, лишь руку протяни к ванильным облакам. В руке сжимает Верту, чёрный Ленд Крузер.  И за рулём ей пишет о прошлом смс.  Ведь жизнь такая штука.. Всё есть, а лузер.
И смысл смс давно исчез.