Сердце бьется грустнее и тише
у могил, позаросших травой.
Предо мною воскресшие души
тихо машут сирени листвой.
И угрюмо о жизненном сроке
говорят обелиски, кресты.
"Краток век наш", - за ними упреки
повторяют под ветром кусты.
Я о сельском слыхал долголетье,-
мол, полезен и воздух, и труд...
Вот вам миф самый грустный на свете:
здесь до старости редко живут.
Здесь нужды беспросветная полночь
всех сдавила, работой пленя.
Где диета и "скорая помощь",
где та норма рабочего дня?
На портретах могильных мелькают
предо мной молодые черты.
"Краток век наш", - опять повторяют
и вздыхают под ветром кусты.
- - -
Сельское кладбище
© Copyright: Петр Затолочный, 2012
Свидетельство о публикации №112110104657
Свидетельство о публикации №112110104657
Рецензии
