***

Я болею.
Болею всеми болезнями, до которых сама себя довела,
стараясь уменьшить боль
или, и вовсе, спрятать её от себя же самой.
Подыхаю я. В своих всегда одинаково-белых стенах.
Подыхаю. Не живу даже в собственных снах.

Теряю себя в приходах, вдохах, выдохах, уходах...
А кажется, недавно, совсем всё было по-другому.
Недавно ли? Давно ли?

Самое страшное начинается, наверное, тогда,
когда путаешь свой образ и настоящую себя;
Когда узнать уже не можешь и все твои слова не то правдивы, не то лживы,
а действия - не то во благо, не то, помилуй, для наживы.

И ненавистны боле белы дни, и ночи темны тоже ненавистны,
я толстую сплела из мыслей нить и, кажется, на ней же и должна повиснуть
над этим городом, над этими людьми,
автомобилями и закоулками дворов и улиц,
когда хотелось улететь, расправить крылья, рвануть бы...

..

Несуществующее никогда чужое "бы". Так неизменно-постоянно меня губит.