в голову не идут строчки

в голову не идут строчки
аж болят ручки от дрочки
возьму жигу, сигу, пописаю
и пойду на балкон у неба списывать.
а там клёны двоечники
пыль и грязь на подоконнике,
холодного майского воздуха потоки
и тучи лишь только
и даже в очках не спишешь.
транспортная артерия шипит
для стихов она творец и киллер.
давит на глаза шебня килограмм
и начинают подмерзать
на правой большой и указательный
и сенсорный экран запотел
и железка спину начала тереть
и сигареты меньше одной трети...
сегодня всё против
сегодня не придут строки
сегодня зона турбулентности
сегодня покой в глуши тенистой
и тишина на расстояние выстрела
в голове ни одной мысли
на левой ноге стоять устал
ни хорея ни ямба, ни Будды, ни Сталина
ни на ладу баре
ни стихотворений ни рэпа...
панораму  выделил
и нажал шифт+делит
остатки воспоминаний сплюнул
там пепел ещё и сопли.
где-то позывы, где-то запилы
ветер от холода запел, дождь запил
как дядя Вася,       где-то Ice МС
а где-то уставший и обессиленный
как на унитазе давит из себя
сутулый, серый и хмурый
маленький никчёмный муравей
без стремлений и без веры
закрывает балкона двери.