Он дарил ей вино из своих бледных рук,
Поил терпкой росой худощавых запястий.
Он дарил ей вино с послевкусием мук,
С привкусом старых побед и недавних несчастий.
Та пьянела, смеялась и тихо шептала
Про цветы, что растут где-то неподалеку.
Он за ними бежал, ведь она так мечтала
Написать про их гибель печальное хокку.
Шаг за шагом, споткнувшись когда-то о гордость,
Потеряв где-то там свой рассудок и радость,
Он отправился в ад, набирая все больше скорость.
Так любовь навсегда превращается в слабость.
Он дарил ей вино из своих бледных рук
© Copyright: Август Нордвэй, 2012
Свидетельство о публикации №112110110621
Свидетельство о публикации №112110110621
Рецензии