Идет пушистый белый снег.
Он землю укрывает белым,
Но только чтобы он не делал,
Он память не укроет , нет.
Не заметет в душе твой след
Нескромным белым одеялом,
И долго будет идеалом
Свет радости в моей душе
Не от снежинок чисто-белых,
А от того что ты мне сделал,
И что пытаюсь я тебе.
***
© Copyright: Лина Парадокс, 2012
Свидетельство о публикации №112103108036
Свидетельство о публикации №112103108036
Рецензии