*
я проснулся ночью другим.
осыпались вишни и не было неба.
свет таблеткой растворен
был в листопаде, был и не был.
и угадывал я, что скрывалось за пологом,
но - не кровь на клинке и не крысы шуршанье
(ночь обтянула войлоком
стены, черна небесная кровля,
но время звезды выставило, вдоволь
в пределах вечности мерцанья...).
я ли в каждой секунде? оглянувшись,
вижу толпу: но моя ли вина -
что вновь осыпается вишня в тесной глуши,
и немного света и жизнь длинна.
и зачем на сквозняке света
жить в вечном замке, умирать на каменных плитах?
Офелия спит и не дышит на дне...
память моя, сосуд музейный, кувшин разбитый
западный поздний диван. прологи
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112103105408
Свидетельство о публикации №112103105408
Рецензии