*
известкой сыплется под ноги
свет, срываясь с высоты
сквозного мирозданья, дороги
святы, где давно нас нет и ты
до боли в позвонке
сгибаешься над галькой
шоссе, в руке
сжимая пустоту, и над тобой
роза ветров осыпается
и жизнь твоя проходит:
не узнаешь ее, не удивляешься
тому, что с нами будет.
западный поздний диван. прологи
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112103105356
Свидетельство о публикации №112103105356
Рецензии