вдребезги

вдребезги разлетаются все прошлые дни,
фотографии,
встречи у белых стен.
в этом августе мало,
очень мало интриг,
мало терпких объятий, звонких слов,
пронзающих стрел,
мало летних безумств, закланий на спальных кострах,
перепачканных чувствами рук,
вечных следов.
в этом августе мало,
очень мало живительных плах.
в этом августе звук
не становится эхом, он молча висит на крючке,
он уходит в ночные кошмары,
в полуденный стон,
он уходит. он тянет безумства из тех,
кто причастен к нему.
я пишу горький сон:

улица тянется небоскрёбами. руки твои далеко,
пусто. сколько шагов ещё выстрадать? – чувствуешь,
как по серому небу ходят, упасть не смея,
маленькие, безумные канатоходцы?
я одна из них.
где мой юг, где мой север?
откуда ждать ветер, кто мне вернётся?
горизонт перепачкан смутными неуловимыми
словами ли, мыслями, письмами ненаписанными:
я одна из строк, не имеющая силы,
завершённая пусто
пробелом бессмысленным.
улица разбивается в четыре стены,
я слышу свой голос,
разговаривает с углами.
как ты там, милый? вот она моя память.

вдребезги разлетаются все прошлые дни,
окна бьются под тяжестью неисполненных чувств,
линии жизни так далеки, мысли так глубоки,
а здесь только пульс:
выстукивает тебя не спеша,
теней разгоняет полночных.
где ты, моя душа,
кем напророчена?

у августа в запасе
не более ста часов:
растворится, станет неузнаваемым.
через год, через ещё один год.
гори оно пламенем,
синим безудержным пламенем.

только перед сном безумно хочется,
чтобы воздух был с примесью твоего мягкого голоса.
одиночество, где ты, моё одиночество?
выкоси меня до последнего колоса.

— Татьяна Тюлькина, 28.08.11