бодхисаттва

И тогда начинаешь скулить, словно подъездный пес,
Будто в квартиру забрался вор, но ничего не унес.
Растекается чувство - едкая ртуть:
Не собрать воедино, не рассмотреть, не заснуть.
Уложишь на лед воспаленный ум, завернешь в тюрбан,
Прислушаешься, а внутри глухо гудит барабан.
А у тебя нет сил ни петь, ни танцевать.
Микрокосм обрывается там, где заканчивается кровать.
Оставить бы себя здесь, в тишине, подыхать,
Как балконный хлам.
Или бросить все и отправиться в Ассам,
Но забираешь последний, с витрины.
Приходишь к Нему. В комнате, как говорится, мило:
Пол чист, потолок бел, на окне куст,
На полке Хокинг, Уайльд и немножко Пруст.
Стынет чай, заворачивается табак, дымит сандал.
Садишься как турок, говоришь, что устал,
Мир огромен, а ты - нестерпимо мал,
Кто-то другой смотрит в глаза из зеркал,
Покоя нет, сколько бы не летал,
Хоть кидайся в петлю, закручивайся в спираль,
Чакра - это воздушный кульбит,
Сколько чаем не заливай, все равно горит.
Он отвечает: "Так пылай, чтобы светить.
Любовь - это компас, укажет куда плыть,
Она - вектор, начало всегда внутри,
Лучшее - оно случается, только не жди,
А действуй.
Найди свое место.
Ибо я - Бодхисаттва".