Её сны пахнут белой сиренью,
а в глазах отражаются звёзды,
становлюсь я вдруг робким,несмелым,
и пишу не стихами,а прозой,
потому что я так не умею,
чтоб по счастью
как птицы летели,
не умею...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.