Записи

Космос заливает в районе темени,
Струится из глаз - не хватает времени
Всему. Никак.
В журнал записаны будут истории
Всех наблюдений из обсерватории.
Во тьме маяк.
Чуть поодаль. Утёс. Внизу у моря.
То, что порой сгибает за кормою
Неплотный стык.
Луч маяка вырезает глади,
Издалека ветер вселенской памяти
На глади рисует штрих.
Волны, они - ни свое, ни чужое;
Всё, налетая на рифы прибоя,
Теряет начальный чертёж.
Форму. После обнаружить шторма
Тебя на берегу толкают волны
И слёзы размывает дождь.
Как тени поцелуев, рябь по коже
Всё время с сердца стуком может
Идти не в такт.
Как звёзд умерших свет ещё доходит,
Так в небе неизменно черном хороводит
Господний прах.
Так видно: миллионами они воспеты
Одежды эти, что миры одеты
Квадралионы лет.
И голоса счастливых неизменно, зрячих
Взлетали пеплом. Но обычно дальше
Теряли след.
Тому есть что-то вроде объясненья:
Пространство развивает ускоренье
За счёт смертей.
В своих бесчисленных фракталах
Мой лорд идёт в хрустальных залах
Со свитой палачей.
Но интерес Начального немногий:
Лишь записи и пыль дороги,
Пришедшего с пути.
И свет его очистит, заливая,
Того, кто верно наважденье заклинает:
"Я всё отдал, так отпусти".