Это пиршество ночи кастаньет.
Пишем, пишем столько, что спасу нет.
Пишем вирши и на крылах – в архив.
Тонкой пищею на столах плохих.
День до вечера – можно не писать.
Дальше – вечное: социум спасать
От неверия, скуки, сонных мух,
Буро-серое разбивая в пух.
Оплатили все гении счета.
Меркантильности выше нищета.
Спят художники пьяно у воды.
В подорожнике мертвые следы.
Даль пустынная – прямо та парча,
Как латынная грамота врача.
Страсть витальная в золотой пыльце.
Часть летальная где-то там – в конце.
Мыло щиплется – «Дав» или «Сорти».
Всё зациклится. Господи, прости!
Миска с вишнями поэтизма для.
Хрен бы с виршами – лишь бы всё не зря!
2011
Пишем вирши
© Copyright: Иван Парамонов, 2012
Свидетельство о публикации №112103006039
Свидетельство о публикации №112103006039
Рецензии