Эта осень моя, не старая.
Этой осени лишь двадцать пять.
И её, с алкогольною тарою,
На порог я пускаю опять.
Эта осень моя, сердобольная,
Мать опавшей моей листвы.
В кулаке, я собрав, волю вольную,
Разжигаю, седые костры.
Эта осень моя, игривая,
Раздает, засучив рукава.
Не родная, но столь же ревнивая,
И прохладны её слова.
Золотая
© Copyright: Санек Родох, 2012
Свидетельство о публикации №112103005347
Свидетельство о публикации №112103005347
Рецензии