Она ушла...
Я продолжал курить,
Считая выпущенные кольца.
И не узнав её, успел забыть,
Надеясь – вспомнить не придётся.
А пепел сыпал словно снег,
Но только жалкое его подобие.
Я не случайно был одним из тех,
Готовых лечь под бренное надгробие.
И этот пепел стал песком,
Из рук упавшим на могилы…
Мечтал когда-то стать певцом,
Но так и оставался гнилью.
В бреду потёртая Луна
Делила восемь на четыре,
Когда вдруг лопнула струна,
Мы тишиной заговорили:
И я ушёл…
Она ушла курить.
Сверлящий взгляд ударил в спину!
Так не узнав любви, успел остыть,
И кажется, я вновь простыну…
Не о простуде
© Copyright: Юрий Бычко, 2012
Свидетельство о публикации №112103004278
Свидетельство о публикации №112103004278
Рецензии
