Война. Май 2011 г

Война, как много в этом слове:
Мечты, растоптанные кирзой,
Земля, усыпанная гильзой,
И реки полные печали,
Когда слова впредь не звучали.
Вдруг серым стало все –
Поблекли краски жизни.
И каждый воин серым стал…
Из груды тел здесь воздвигался педьестал.
Всё так ужасно, как Божий суд.
Мирскую жизнь на казнь ведут!
Не думал каждый человек,
Что серым стал и вдруг поблек.
В войне нет правых, как нет виновных;
Здесь каждый прав и виноват.
В войне нет нравов, как нет устоев;
Здесь каждый брат и в то же время – вражеский солдат.
Нельзя добиться мира с помощью стволов,
Нельзя нести свободу при помощи оков.
Здесь каждый раб, влекомый ожиданьем;
Здесь каждый прав, чужой судьбы терзаньем.
Так что ж несёт война?
Порок иль благоденствие?
Она хоть и одна,
Но хуже нету бедствия.
Много ль правды в глазах солдата,
Устремленных в небеса?
Много ль счастья с благодатью,
Ведь может быть порок – судьба?
И благо то братоубийство,
Что сниспослали небеса?!
А может смерть всего лишь полоса,
Которая столь неизбежна?
Взгляните шире, господа!
Убивший человека не будет счастлив никогда.
И что б не говорили все попы:
«То грех иль записи судьбы…»
Исход войны – всё предсказуемо.
Вчерашний воин-ветеран, иль серый человек
И он уйдет, а время все продолжит бег.
А благодарные потомки
Про всех забудут, вот подонки.
Так что же делать, как же быть?
Как можно смерть с войной любить?