нерождённые

я тебе расскажу шёпотом в ракушку твоего слуха.
прошлой ночью я видела смерть.

проще думать, что это не про нас,
что если мы побежим со всег ног -
ктулху
не догонит. и ему придётся снова вернуться на дно. до следующей ночи.

скверно, но
нет. прости, это про нас.

а ты,
правильно.
молчи. молчи. взрослей, не протягивай бродягам руку,
пусть не заплачет голубой глаз,
если
я не вернусь с одной из  этих ночей.

а ты кусайкусай ту, которую протягивают тебе,
руку,
что кормит тебя.

вместо того, чтоб смотреть на небо.
быть может перед той самой ночью.
последний раз.
-

грустно? грусти, что мир пролетает перед тобой.

знаешь что? на самом деле ты давно мёртв.

а теперь попробуй проснуться.
не получается?
тебя нет.
ты только дышишь/рыщешь,
не слушаешь штрауса.

твои мысли растянуты, словно мёд,
давно залежавшийся в сотах.
твои крылья
глубоко заправлены
острижены
заточены.

сотнямисотнями
проезжают в старых грязных трамваях
веснулетоосеньзиму,
снова до мая,
по серым дырявым бордюрамдорогам.

а ты знаешь
зачем
ты живёшь?
а ты думаешь об этом по дороге с работы?

это всё про нас,
попрятавшихся по берлогам.
скверных,
начищенных,
красивых до блеска,
не верящих в бога,

мы проходим замёрзших старух,
глазом не ведём,
проходим,
смотрим
не задела ли.
а вот и твой дом.
проходим котов.
обходим так же.

зачем тебе цветной мир,
если ты его видишь картинками чёрно-белыми?
-

где
куда
мы делись?
может настоящие жизни спрятались за бельэтажем?
посмотрим
нет.
нет.
его нет.
недоразумение. каша
такая каша выходит.
-

так знаешь, что случилось в моём сне?
смерть просто мимо тихо проходит.
потому что нас, правда, нет.
жизни этой нет.
она
холодно-ватная.

смеёшься,
не веришь,
неправда?

а ты попробуй
доказать
обратное.