Четыре часа утра.
Никого.
Не с кем поговорить.
Ебучая тишина.
Пустота.
Начинает давить.
Свет звезд заслонил туман.
И тучи.
Уныло, грустно.
И деньги, что греют карман,
Бессмысленны.
От них также. Пусто.
Набрать бы твой номер сейчас.
А что рассказать?
"Спишь, родная?"
Ну да блять. Ведь пятый час.
Звонить -
Идея тупая.
Ночная работа - зло.
Особенно в одиночку.
И небо заволокло,
И спишь ты...
Ну - сладких.
Точка.
***
© Copyright: Максим Михайлович Быков, 2012
Свидетельство о публикации №112103001277
Свидетельство о публикации №112103001277
Рецензии