Ничегошеньки не пишется. Ничего не играется.
Даже сдохнуть по-тихому не получается.
Даже женщин, наркотиков, водки - не хочется.
Только ждешь - когда эта жизнь закончится
О! Смотри-ка! Макс снова чтото творит.
Чтото с чемто опять срифмовал, паразит.
Значит снова живой! Тревога - ложная.
Что ты видишь в словах моих тревожных?
Ты уверен, друг, что сейчас я счастлив?
Уверен, что дышит душа моя грязная?
Что не вылетел пулей Максим в молоко,
И знаешь-ли, как он мечтает - в окно.
На краниз. Вдыхая прохладу осени.
Позвони, и сразу уловишь в голосе.
Говорят, в тоске ничего не пишется.
Только голые мысли промокших крыш.
***
© Copyright: Максим Михайлович Быков, 2012
Свидетельство о публикации №112103001237
Свидетельство о публикации №112103001237
Рецензии