Когда поэт писать стихи устал
Он лишь печально скрипку доставал
И одиноко, в мерцании свечей
Играл.
Залечивая раны, душу
Его никто и никогда не слушал
И никогда никто не полюбил
А он любил, лишь ту, и не забыл
Поэт писал о небе, и весне
Но не писал поэт лишь о любви
Приятно было лишь читать, тебе да мне
И неизвестно, что течет в его крови...
Не плачь, поэт!
Пускай ты старый лирик
Пускай тебе не так уж мало лет!
Прозаик ты, или сатирик
На все в твоих стихах всем есть ответ.
Всем поэтам
© Copyright: Черная Осень, 2012
Свидетельство о публикации №112102908713
Свидетельство о публикации №112102908713
Рецензии