Промок,
но дождь не виноват.
Пять дорог,
мы вдвоем - я и брат.
Ждем,
когда руки коснется осень.
Разожжем
костер и все обиды бросим.
Языком
огня затвердеет соль.
Босиком
на угле топчем боль.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.