Ткнулась в бок листопадами осень,
и прижалась туманом к груди,
всякий раз холодят мою душу
беспрестанно хмурные дожди.
Ест окрестности голые слякоть,
на разлив бесконечные лужи,
на балконах синицы дежурят,
пир горой у предвестников стужи.
Пробирает одежды насквозь,
сохнут мокрые драпы в прихожей,
ноют вешалкам целыми днями,
покрываясь, гусиною кожей.
Приютилась, однажды разменом,
долетев к нам из бабьего лета.
Разве много на свете нам надо?
Яркий день, вот и сердце согрето.
Но она, как притворная дама,
развела повсеместно костры,
листья жглись, ну а в ворохе пепла,
видел я, как сжигались мосты.
Породила пора золотая,
россыпь падает речитативом,
в угасающем парке плутая,
жду повторного дня терпеливо.
Журавлей клин исчезнет на небе,
горизонт поглотит своей пастью,
говорят, с той поры наступает
одинокое время ненастья.
Осенняя
© Copyright: Раиль Сюндюков, 2012
Свидетельство о публикации №112102905272
Свидетельство о публикации №112102905272
Рецензии