Мой прокуренный август разрушен.
Воет ветер в немых высотках.
Город глух, окружен, задушен
Регулярным движением "соток".
Здесь с завязанными глазами
Я на ощупь найду дорогу:
План впечатан в мое сознанье,
Мне чуть-чуть, подожди немного.
На, читай тупые афиши
О нелепых, чужих концертах,
Разбивай о мокрые крыши,
Расставляй иначе акценты:
Замени мой "замОк" на "зАмок",
А "плачУ" поменяй на "плАчу"...
Выходи из проклятых рамок
На сомнительную удачу.
А меня не ищи. Не надо.
У меня четверг: он не дурен...
Я на дни перейду с досады,
Раз уж август к чертям прокурен.
29.10.2012 г.
Муки творчества
© Copyright: Джулиас Хайд, 2012
Свидетельство о публикации №112102904951
Свидетельство о публикации №112102904951
Рецензии
