Ты написал эту картину,
Ты слепил голубую планету,
Но не было ни красок, ни глины,
И ты заполнил все своим светом.
Ты стелил поля и леса,
Ты протянул реками мили,
Иголкой изрешетил небеса,
Ты хотел, чтоб мы все это любили.
Это ты вручил в наши руки
До дыр уже затертые тексты,
Чтоб мы избавились от муки
И нашли здесь и там себе место.
Присылая толковых мастеров,
Что готовы страдать за нас были,
Ты хотел, чтоб мы вновь
Как в самом начале любили.
Но ничто, пришедшее из ниоткуда,
Мы с рождения впитали за правду.
И вот на кухне бьется посуда,
Мы требуем от других то, что нам надо.
Из ниоткуда бредя в никуда,
Тратя попусту все свои силы,
Обмотав вокруг себя провода,
С каждым днем мы все меньше любили
Ты
© Copyright: Джон Леннин, 2012
Свидетельство о публикации №112102809527
Свидетельство о публикации №112102809527
Рецензии
