Свобода...

Из глаз несуществующих, распятых несуществующей толпой на несуществующих крестах ангелов на чью-то выбеленную просторную льняную рубаху капает горячая свежая кровь. Она и есть стихи: нельзя сказать, откуда они взялись, но они и не появляются из ниоткуда. Проявленные, как с плёнки, они уже никогда не исчезнут, они существуют всегда, вне времени  и пространства, вне всех законов, вне человечества и человечности. Созданные живой душой. Живые. Но не живут. Давят на душу своим вечным грузом, зажимают её в тиски и в то же время даруют неизмеримую, неисчислимую, неисчерпаемую СВОБОДУ. Свобода? Недостижима на земле, ибо пока мы живы, мы в рабстве у собственной жизни. Свобода - смерть. Смерть - свобода. Я хочу жить, но стремлюсь к свободе, а значит - к смерти. Я не могу приручить свободу, сделать её рабом моей жизни. Она лишь удручает меня. Боже, когда это кончится? Пытаясь жить надеждой, я не живу, поэтому становлюсь скептиком. Нет никого, ничего, никогда... Нет никого, ничего, никогда. Господи, нет Никого... Ничего... Никогда... Нет НИКОГО. НИЧЕГО. НИКОГДА.