Запах палёной газеты

Мысли пошли пороками. бредом. тенью.
скрытые под простынями
и дешевым портвейном.
я писал бред, как дешевый поет.
сидя в обнимку с головой
и такой горький дым
я вдыхал глотая.
все сняло как рукой
и этот привкус ржавого металла.
Я кричал кому-то в след
"эй, куда вы?"
с темноты слышал аплодисменты и
"Женя, браво! Теперь будем играть мы,
а ты наш зритель!"
И я лежал смотрел
Меня ели мои мысли,
безжалостно, наживо,
вырывали органы
и посыпали сажой.
я читал молитвы голосом Бога
Просил амнезию или цианистого, много!
И я бежал за ними вслед. инстинктивно.
как не соображающий щенок.
точно как слабый
боиться сильного.
я умирал в одиночку
от недостатка тёрпких рук чьих-то...
Это как пить с лужи воду
Как мазать открытые раны
расствором соды.
Каждый вечер, в дверь свою,
я ждал стук, но не от тебя!
Ко мне приходил слуга
самого Одиночества
Садился рядом, пил
и называл по отчеству.
и так это вошло в систему
я становился пленным
и всему есть конец. всему!
и я понимаю это
со временем стал ностальгическим
запах палёной газеты...