Художник

Я художник сегодня,
я сегодня поэт,
поэт кисти и красок,
красоты силует,
я в охапку гуаши
банок сто наберу,
захвачу фото наши,
кисти,холст я возьму.
Я сегодня рисую не жизнь,
я сегодня рисую сказку,
я возьму аккуратно кисть,
обмакну в голубую краску.
По периметру верха холста
голубые разводы оставлю,
снизу вверх,сантиметров пять от конца
ярко-желтую точку поставлю.
По диаметру,к горизонту
будет дорога грунтовая,
по дороге навстречу солнцу
будут идти влюбленные.
У нее глаза морского цвета,
у него,к сожалению,цвета разлуки
они с точностью помнят прошлое лето
и внизу сплетены их руки...
как тогда,год назад
и все снова как прежде,
на рисунке в глазах
кроме блеска,надежды.

Все сотру,все скомкаю,
холст выброшу на помойку,
к полуумершим кошкам
и опять начинаю...
Что же нарисовать?
Нарисую любовь!
Открываю гуашь,
беру кисточку вновь.
Ярко-красный,цвет страсти,
желтого рядок
и оранжевой масти
светлыйй блеклый ободок.
С каждым движением кисти-мрачнее,
цвет заползает на цвет,
с каждым мазком все тепнее,темнее,
это мрак уже,а не свет.
Линии плавно превращаются в серый
черный опять,где обещаный белый?!


Вечного нет,я же вам говорила,
а любовь,как всегда,прошагает мимо...