***

Где бы я ни был,
Где бы меня муза ни ласкала -
Где бы мое вдохновение ни тосковало -
Ты же не тут, родная...

А я не понимал, почему не могу писать, сочинять;
А потом понял! Без тебя и твоего родного пламени...
Мне бы хоть минутку для нас изваять -
И меня, радостного, мысль посещает, идея!
И я тут как тут, полдня ее лелея,
Выливаюсь во что-то такое про что-то родное,
Про тебя.

Играем то мы русскую, но по французски!
Я вчитывался в строчки Маяковского узкие,
У меня внутри все сгорало оттого, что эти же самые строчки
Когда-то ты оформляла в своих облачных губах!
И маленькие облачка вылетали и касались меня, и тут взрыв, бах!
Или лучше не Бах, а Бетховен, да?
Он более романтик, чем я, но не так сильно болен!
А у меня хандра, сплин, все виды скуки,
И все потому, что тут нет тебя, твоего пламени, духа!
Я, когда приеду, замру у твоего уха
И расскажу тебе эту повесть, слишком длинную, чтобы читать...

Да, наверно все-таки какой-то процент женщин способен его понять,
Ну а мне хватило одного вида, одного взгляда Марии,
Чтобы начать писать слогом Бога, больного богиней.