Журналистка

Послушай, мне больше не хочется думать об этом:
О кризисе "наших мозгов" и о том, с пистолетом,
Который припрятал наличку в футляре с секретом,
А после пытался слинять из страны буйным ветром...

Я стала пропитана мерзостью этой работы,
За годы "копаний в грязи" - стресс и даже зевота.
Теперь верным спутником снов стала призраков рота,
Но их не отгонишь дубинкой, ружьём, пулемётом...

Пора на покой или поиск себя - мегамодно!
Из дна подсознания вытащить камень подводный,
Чтоб чистое русло и плыть по течению, вольно,
И мячик в корзину судьбы, трёхочковый, спокойно...

Гоа? В дальних планах. О чём говорить? - тут бы к маме,
На пару деньков, да послушать семейные драмы:
Про дядю-повесу и тетю в нелепой пижаме,
И брата, который уехал на остров близ Явы...

Там тихо, - в деревне, - шмели на лугу все "в процессе",
Но это не так интересно "докучливой" прессе.
Быть может, художнику в шляпе и той... поэтессе,
А прессе - она в беспределах и прочих эксцессах...

Устала я прыгать, как дикая серна в загоне.
Мечтаю, тайком, очутиться на длинном перроне,
И поезд, чтоб сразу, и место в купейном вагоне, -
Уехать, подальше, от камер и от микрофона...

Ну, ладно. Давай, пожелай мне немного удачи.
А завтра я шефа заявой с утра озадачу,
Пусть думает - в отпуск меня или как-то иначе.
Нет сил никаких, - спать и видеть свою передачу...