Пройдут года обрывком полусна...

                ***
Пройдут года обрывком полусна,
и я вернусь из призрачной Тюмени…
А ты при встрече мне нальёшь вина,
затем себе и сядешь на колени…

Там жизнь кипит, ни в чём простоя «йок»,
возводит Азия дремотная коттеджи,
над городом свисает шум и смок,
и он стоит, укутанный в одежды…

Поют под сваебоем ноты свай,
как на дрожжах растут, растут объекты…
Прораб-таджик воткнёт в десну нусвай,
вынашивая важные проекты…

Я там чужой и волею судьбы
я всё ещё скиталец и изгнанник,
но, видно, мне начертано любить,
пусть если б был я брошен на закланье.

И всё же я судьбу благодарю,
что на краю дала хоть каплю силы,
что я не сел на мель в родном краю,
что я пишу, не сбрендил и не спился.

Я из последних сил порой тяну,
выматывая нервы, волю, жилы,
и ты меня, родная, не ревнуй
к другому  городу, в котором так прижился…

Я там чужой и родина лишь там,
в моей Тавде, пусть скучной и безмолвной,
где лишь порою мчатся поезда
и гулом оглашают мост и долы…

Но не дают вернуться мне назад
отсутствие работы и безделье,
где заводские трубы не дымят,
а только трубы хижин и котельных.

О перестройке спет последний гимн,
рабочий класс давно сошёл со сцены,
соседи с горя пропили мозги
и не способны верить в перемены.

Там сонмы сгибших судеб и калек…
А город сам ликует образцово:
сеть магазинов, рынков и аптек,
салонов связи выглядит толково…

Но я вернусь, к досадам глух и нем,
во власти весь иллюзий и простраций…
Ты спросишь искренне: Что, милый, насовсем?..
И я отвечу: Сколько ж мне скитаться!..