Баянист

У метро как всегда толпилась
Чернота пьяных компаний,
А в руках баяниста резвилась,
Его музыка воспоминаний.

И на площади этой огромной,
Средь орущих и пьяных друзей,
Он сидел с баяном и в скромной
Старенькой куртке своей…

И до дыр его обувь сносилась
И руки затерлись в грязи,
Но душа баяниста светилась
На закате его стези..

Был он стар с виду конечно,
Да и песням его сколько лет..
Но вот пьяные так потешно,
Провожали его рассвет:

Пальцем тыкали и смеялись,
«Эй, смотрите! мужик поёт!»
И копейками выхвалялись…
Ах, какой же скупой народ!

Может вы, ребята, моложе,
Может руки ваши чисты,
Но сердца, ваши, похоже,
До дыр затерлись в грязи…

Я не вижу в глазах нечистых
Ваших – света совсем, простите,
Но в глазах баяниста лучистых,
Столько света еще поищите!

Тут  печальны глаза его стали,
Деньги ваши душе не нужны..
Вдруг девчонки к нему подбежали:
Музыканту вручили  цветы!

И букет весенней сирени,
Засверкал в руках багряниста,
И тихонько бежали тени
Слез старенького баяниста

Тут же пьяных толпа умолкла,
Развеялась черным туманом,
И для многих казалось без толка
Плачет старик с баяном.

Он играл, как играют люди,
Чья душа так светла и добра!
Кто еще не забыв о чуде,
Не таит своего тепла.

И если вдруг, где-то, когда-то
Баяниста услышите вы,
С открытой душой, ребята..
Подарите ему цветы!