privet, idi hahuy

пока кто-то ночами разгружает ящики в порту
я слышу крики "зиг хайль" топча кедами модными асфальт набережной
я никогда не был важным
и искренне рад что моя голова взяла адидас олдовый а не кархарт
мне чужд лозунг "умирай за правду"
у меня правда заключается в том, что нет ничего настоящего
все прыгают с крыш на раскаленный асфальт
а я остаюсь в стороне стоящим.
детство протекающее за просмотром американского психопата
и чтением журналов BRAVO, не могла не вырастить уебка
о похождениях которого слухи летят по кварталам.
у нас одна игра - игра в себя
пока я сплю на лавке как бомж, младшие ребята покупают зеленую марку
а потом идут рисовать на стенах и разбивать фары.
мне все больше кажется что это сон внутри сна
полтора землекопа лишенные малейшего оттенка, или я это выдумал
мне кажется что иисус меня просто напросто выкурил.
ты торопишься с библией на MDK, а я ложусь спать под открытым небом
трахаешь правую руку мечтая о счастье
а я хочу побыть где я не был.
немыслимо быть настолько правильным, правда?
плевать в лица мимо проходящим людям
пусть меня убьют на разбитый бонг, а не за госпреступление.
смерть на футболе, это комета, 2012, ты в это веришь?
моя координаты выше ординаты, мне нигде среди вас нет места
ни среди бритых пацанов по зиге
ни среди репперов модных
я бумага скомканная, и на вокзале сожженная до тла
ребята, а что для вас понятия рая?
курю и гуляю по линии, смотря на то как закат догорает.
гул машин и соседских истерик в 4 часа ночи
сон коаксилов бежит по венам и мне это нравится очень
невыносимо легко быть одному - сразу становишься уровня премиум
для тех, кто до сих пор не имеет мозгов и живет шаблонно
пока я скачу вверх-вниз по экстреумам.
это бетонна коробка которая от меня ничего не оставит
кроме раздробленных костей, разрыв мягких тканей
я лечу на апполоне, внутри агония боли
но никому не слова не проронил
три четверти веры в моем правом кармане
я верю в белых медведей.
поезд, чей маршрут - бесконечность, у это планеты месячные
пора перестать уже бредить.
да, да, время стреляет в соседнем порту
а тело как мокрый картон, после каждого вдоха - сухо во рту
я сколько не пытался, но не испытывал подобного
пробовал не брать вещи из рук, пробовал слушать Ивана Дорна
пробовал быть на грани суицида
но нигде не найти себе места.
домой придти, под пост-хардкор смотреть
жених может отлизать невесте.
целофанновая осень меня однажды бросит в криогенную зиму
а там полулиторгический сон и лишние знакомства
мне кажется моя душа наступила на мину
и ее разорвало.
мы меня все бесите, идите нахуй
я не пишу ни песен, ни стихов, презираю каждого из вас
когда у вас наступает критический предел боли
я испытываю вселенский экстаз
варг викернес - мой иконстаз
я однажды хотел проснутся с Анджелиной Джоли в одной постеле
но впредь
я хочу просто однажды проснутся
и понять что не могу умереть.
я не понимаю о чем пишу и зачем все эти пустопорожние мысли
ctrl+alt+delete и вот мой идеальный мир свернут
даже если завис бы.
у меня в душе кладбище из котов, енотов и медведей
и мне кажется что на 80% я сумасшедший
скажите кто-нибудь что делать?