27

Всю жизнь играем в догонялки,
Причем то вверх бежим, то вниз,
И в бесконечной перепалке,
Надеемся на чей-то приз,

И суета это бесценна,
Напоминает муравьев,
И превращает постепенно,
В обыкновенных ей рабов,

Как молча все мы принимаем,
Но кто придумал правила игры,
Ведь мы все ясно понимаем.
Что их придумал кто-то, но не мы.

И мысль наша в глубине нас утопает,
И кажется немыслимым грехом,
А бессознательное часто уступает.
Тому, что называем разумом.

Но есть ли смысл в том противоречии,
Когда мы делаем все то, что не хотим,
И получая лишь одни душевные увечья,
Судьбе под час спасибо говорим,

Мы забываем то, что так прекрасно,
Ту индивидуальность, что есть в нас,
И мы изображаем, но напрасно,
Того, кто так далек от каждого из нас.

Зачем пытаемся мы быть похожи,
На тех, кто по природе нам далек,
Да пусть во внешности мы схожи,
Но в глубине наш мир высок,

Зачем мы часто выбираем,
Дорогу, то дана не нам,
Зачем мы с разумом играем,
Игра должна быть, но не там,

И разум заглушает крики,
Те, что мы слышим по ночам,
Когда во сне мерцают блики,
От этого большого Я.

И этот Я, похож на зверя,
Что в клетке правил заточен,
И дожидаясь, свято верит,
Что будет ОН освобожден,

А мы играем в догонялки,
Причем то вверх бежим, то вниз,
И в бесконечной перепалке,
Надеемся на чей-то приз.    
 (12.09.2005г.)