Б елеет листик предо мной,
У ходит сон – уже не мой.
М гновенья я ловлю с утра.
А что ж молчу? Творить пора…
Г лазам лишь больно. Силы нет…
А стих другими уж согрет…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.