Покрывшийся звездной пылью
Висит над Невой Христос.
Мосты расправляют крылья
По городу белых грез
Тяжелое это бремя
Похожими быть на птиц
Мосты не сжимают время
В пространстве чужих границ
В движении своем на месте
Мосты обгоняют нас
Нам многим Благою вестью
Давно деревянный Спас.
На смерть Бродского
© Copyright: Александр Таймер, 2012
Свидетельство о публикации №112102801549
Свидетельство о публикации №112102801549
Рецензии