А ты, наверное, святой,
Хоть и не молишься ночами,
И нет тяжёлого креста
Ни на груди, ни за плечами.
Ты не отшельник, что года
Свои проводит в заточенье,
Над толстой Библией склоняясь
И веря слепо в Провиденье.
Ты не постишься, глушишь ром.
Не умываешься слезами,
В экстазе боли содрогаясь,
И не стоишь под образами.
Чудес не ждёшь, не ждёшь спасенья,
Но ты совсем не тем святой.
Ты видишь сны, мечтать умеешь..
Мы мертвецы, а ты – живой.
Святой
© Copyright: Аля Ройвер, 2012
Свидетельство о публикации №112102706739
Свидетельство о публикации №112102706739
Рецензии