Стихи не пестрая рубаха,
Где расплескалась красок смесь,
А поле то, что пашет пахарь,
Где толк и смысл в работе есть.
И потому, когда колдуешь,
Над беззащитною строкой
Ее, как жемчуг полируешь
И по ранжиру ставишь в строй.
Чтобы она, как пчелы соты,
Стихи наполнила собой.
И первозданным оборотом,
И просто истиной самой.
Чтобы она на нужном месте,
Жила счастливою судьбой,
И зазвучала звонкой песней,
Иль яркой вспыхнула звездой.
И вот тогда стихи не семя,
А как в саду созревший плод,
Который не состарит время,
И смерть в объятия не возьмет.
Зрелый плод
© Copyright: Павел Макаленкин, 2012
Свидетельство о публикации №112102705840
Свидетельство о публикации №112102705840
Рецензии