плесень пахнет клубникой
того лета, забытого впопыхах
в парке авиаторов,
на прудах.
подальше от пыльного центра
речей непонятных,
для переводчиков - родных.
а в небесах необъятных
что-то трепещет, лопочет -
птицы готовятся к наступающей ночи.
неожиданной для меня,
живущей в день ото дня
без ощущения
падения в неведомую бездну сна.
сладкого какого-то,
слишком.
дальнее
© Copyright: Лиза Скравле, 2012
Свидетельство о публикации №112102705425
Свидетельство о публикации №112102705425
Рецензии