Они

Вчера мне показалось, что Они, наконец - то, идут. Усиливался шум в ушах, второстепенное отползало в сторону, слышалось, вроде, как Их предвестники уже шуршали крыльями. Слова в черепе стали наезжать друг на друга, буковки, будто макаронные изделия из детства, принялись мелькать перед глазами, зависали тощие, стремящиеся куда-то вверх восклицательные знаки, вопросительные по стариковски горбились, виновато разводили тонкими ручками, будто извиняясь бормотали:
- Я знаю? Не завезли, извините, может завтра?

Точки то многозначительно множились в многоточия, то опять расползались во все стороны, становясь отдельными, независимыми особями, но пока были вместе, весомо обещали что-то загадочное, только уж после... потом... На это же намекали и запятые, напитываясь будто пиявки из воздуха мнимой таинственностью, рассцветая в придаточных предложениях.

Двоеточия предваряли прямую речь: "Готовьтесь, Они идут"!
А потом как-то всё почему-то куда-то ушло, попискивая коротенькими дефисами.
Я написал парочку - тройку никчемных писем, так как невежливо было не ответить на такие же никчемные письма, прискакавшие накануне издалека, что-то поел, сделал два обязательных звонка, посмотрел вовсе необязательный боевик. Потом подождал Их ещё немного, впрочем, лишь для очистки совести, совсем уж без надежды. В голове вертелись картинки Их прежних появлений...

Ах, какое это было возвышенное состояние, когда Они приходили! Казалось, что мне подвластно очень многое, если не всё, я витал среди Них, они ластились ко мне пушистыми котятами, по мановению руки, да что там руки? - мысли! Они танцевали, вращаясь хороводом, выстраиваясь то в колонны, то игривыми лесенками, то, вдруг, вальсируя, то вычурно изгибались в зазывных, страстных ритмах танго. Иные кружились, другие в принципе не желали признавать ни ритма, ни мелодии, вонзались градом падающих орешков в неоформленные, и всё же чем-то привлекательно стучащие стаккато. Я называл это белым танцем. Собственно, танцами это не было, нет, танцы - это так, образное сравнение для красного словца. Их можно было назвать и полётом, песней, ах, да чем угодно, но... вчера Они так и не пришли.

Большинство самонадеянных нахалов хвасталось, что, мол, сами создают это чудо, но я точно знаю: Они приходят извне, спускаются сверху, с неба быть может? Ну да, ну да, может я и причастен к их появлению, так хочется думать, приписывать заслугу Их появления себе, это было бы чертовски приятно, хотя, наверное похоже на ощущения причастности акушера к рождению здоровенького, благополучного карапуза. Однако на самом деле никто не знает, как Это, Эти, ну, Они, то есть, появляются. Нет, не знаю, приходит и всё! И это здорово, это праздник, это... Да что зря болтать? Нету их, не пришли!

Потеряв всякую надежду на их появление, я поплёлся спать. Тут в воздухе промелькнуло что-то невнятное, неявное, будто несколько порхающих нот из увертюры, но тотчас же и исчезло. Жаль, давненько они не являлись,.. ах, нежели это уже всё?!

Неужели Стихов у меня больше не будет?!   

Звон в ушах, участилось дыханье...
Не спугни, приближаясь к столу!
Божьей манной спускается знание
Час пришёл. Мы уже на балу.

Час пришёл, буквы падают тихо,
Слово к слову, строка – под строкой,
Так на небе рождается СТИХО,
Нам его подарили с тобой.

Стук в саду от ньютоновых яблок,
Менделеев с таблицею спит,
Не моя тут сюжетная фабула,
Это ангел со мной говорит!