***
Взошла луна багровым сгустком крови, таращит в землю, не мигая глаз, Стоят на коновязи в сбруях кони, худые, слепо скалятся на нас. Кресты скрипят и далеко их стоны летят над той бесплодною землей, где могут выжить лишь шакалы, да вороны, питаясь редкой падалью, гнильем. Средь мрачности создавшейся картины, раскинулось широко поле роз. Их аромат-не спутаешь с другими, Звенящий ветерок до нас донес. Бежали полем и шипы одежды нам рвали в клочья, ранили тела. Казалось, что бывали здесь и прежде, Казалось или правда, что луна, Уже не раз такой же взгляд бросала, всходя как сгусток крови на землей? Что кони тощие поодаль так же ржали, и мы бежали что есть сил с тобой? А ноги путались, как ватные, не слушались. Кружили вороны, и скрип крестов как стон. Мы сдались и упали, снова глушь стоит, глаза открою. Слава богу. . . Сон.
© Copyright: Татьяна Дорожкова, 2012
Свидетельство о публикации №112102703862
Свидетельство о публикации №112102703862
Рецензии