Жизнь

Жизнь - это улица.
Сначала
Она пуста, как лист,
Потом,
В ней появляются те лица,
Что говорят о том, о сём.
Ты думаешь, что это важно,
Запоминаешь для себя,
Но вскоре понимаешь,
Что всё, до капли, было зря.

Но улица уже не так пуста, как раньше,
На ней деревья, парки, лужи,
И ты так робко, неуклюже,
Идёшь вперед в одном плаще.
На перекрёстках ты встречаешь людей,
Что правду свою пытаются внушить,
Но есть такие, которых защищаешь,
И ты за них готов убить.

Проходишь дальше, вдруг - развилка.
Недолго думая, ты выбираешь путь.
Допустим, он счастливый,
Тогда перед тобой откроется та жилка,
У которой ты приляжешь отдохнуть.
Но всё могло бы быть иначе,
Вокруг туман, ты плачешь,
Но ничего теперь уж не вернуть.

Чуть позже будет работа и семья,
И вроде всё в порядке,
Но вскоре спросишь ты себя:
"Неужели это всё? Ничего не будет дальше?"
Оставишь привычную жизнь, накинув плащ,
И выйдешь на улицу, осознав,
Что она снова пуста, как много лет назад.
Чуть-чуть вперёд - тупик. Не плачь.
Но смысл потеряв, ты умираешь.
Всё потемнело. Ад.