Как ты взросла, и как я юн,
И седина мне не мешает,
И я пою, как кот Баюн,
Тебя в стихи я завлекаю.
Ладонь твоя в прожилках синь,
Я берегу твоё начало,
А рифму ты как хочешь кинь,
Ещё ничто так не звучало.
В ладошке вижу я сплетенье
Хиромантических разлук,
И слышу ангелов я пенье
Непостижимых твоих мук.
Дрожанье губ и твой восторг,
Твои мечты, обид желаний,
Ненужный с Богом юный торг.
Ведь пробужденье было ранним,
Ты, как заря на небосвод,
Взошла от юности бледнея,
Да ты пошла, пошла в полёт,
Чуть-чуть, лишь женственность имея.
О, ты прекрасна, спору нет,
В твоей ладони вижу зрелость
И озаривший тебя свет.
Пройдёт вся эта неумелость.
Любить тебя? Как смею?
А всё написано в ладошке.
Нет, не смотри, вот это зря,
Свеча сгорела, воск лишь в плошке.
Фиесте
© Copyright: Михаил Шувалов, 2012
Свидетельство о публикации №112102506693
Свидетельство о публикации №112102506693
Рецензии